Siete y treinta de la tarde, centro de Quilpué. En un perímetro de no más de ocho cuadras a la redonda borbollea la gente que va y viene en un intento inconfesable de imitar como casa de muñecas a la gran capital, la metrópoli que dicta modelos y rutinas. El sol ya toca a tregua, alumbrando pálidamente desde los lejanos cerros, por lo que las estrechas avenidas se abren expulsando chorros humanos a cuanto lugar de entretenimiento esté disponible. Cafés, pubs, tiendas, centros comerciales, comercio callejero, todo se conjuga para dar abasto a las necesidades vitales y de las otras a tanto pueblerino inconsciente de su pequeñez en la geografía nacional. Tres mozuelos gitanos, de no más de 12 años, se dan maña para acosar en oleada a los asiduos de los locales del sector colindante con la Plaza Nueva. Con su mirada compungida enfocando el suelo, los ojos entornados, musitando una mezcla ininteligible de español y zíngaro, piden dinero para no sé qué. Pasan
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